Знаете, что такое корпоративная вечеринка? Ладно, на диско в родном институте вы ходили? Ну а хотя бы на день рождения к какой-нибудь знакомой девчонке?
Хотя, всё и так понятно. Кто-то плотоядно облизывает губы, вспоминая тот самый угол и ту самую незнакомку в короткой юбке, которую звали... как же её звали? Юля? Света? Лена? Впрочем, это и не важно. Другой горестно вздыхает, вспоминая, как его единственная и неповторимая танцевала с другим, задорно вертя попкой и прижимаясь всем телом к своему кавалеру. Третий думает, сколько же он выпил в тот раз, не натворил ли чего-нибудь непоправимого.
Тем не менее, у каждого остаётся что-то своё после этого вечера.
Что помнишь ты, Читатель?
Помнишь, как стали образовываться группки по углам зала? Девчонки ещё со свежей косметикой, такие сексуальные в своих топиках и брючках, туго обтягивающих попки; парни, нервно тянущие пиво и бросающие откровенные (как им пока кажется) взгляды на представительниц прекрасного пола. То ли ещё будет...
И вот, начинается. Звучат первые мелодии. Танцуют только самые смелые и заводные, остальные смотрят на них, хихикая и перешёптываясь. Пиво ещё не допито, зал не до конца разогрелся, всех занимает больше сцена, чем соседи по площадке, хотя и эти тоже не страдают от недостатка внимания. Тем не менее, волшебный винтик в голове ещё не сорвало с резьбы. Ты посмотри на неё, это же та самая скромница, что вчера покраснела от твоего взгляда на её грудь! Какая у неё, оказывается, приятная фигурка в этих штанишках! А у этой пирсинг на животике!
Ну вот, через час ты оборачиваешься к товарищу и видишь... Да он танцует с той девчонкой в белой юбке! Пытаешься выдавить из себя смешок, и вдруг замечаешь, что тебя не слышат. Как громко! Барабанные перепонки сейчас лопнут!
А мелодия ничего себе... Постепенно втягиваешься в танец. Плечи, ноги, руки, плечи, ноги, руки, сначала медленнее, потом быстрее, быстрее, ещё быстрее...
На сцену уже никто не смотрит - ведь тело партнёрши намного интереснее. Темнота и прожекторы скрывают недостатки, удивительным образом подчёркивая красоту лиц и фигур. Ты отделяешься от своей группы в сторону тех девчонок в коротких чёрненьких юбочках. Ага, да они одни - будешь третьим. Сначала они тебя не замечают, но потом ты встречаешь взгляд одной из них. Обмен улыбками. Как тебя зовут? - орёшь ты ей на ухо. Яна? А тебя? Будем знакомы - очень приятно.
Минут через двадцать машут тебе ручкой и отходят в сторону другой группы, улыбнувшись на прощание.
Как же ты устал... Идёшь к краю зала. Освежиться бы чем-нибудь. Ой, что это? Кто-то тянет тебя за руку. Ага, так это вот эти две улыбающиеся девчонки, в голубых джинсах и топиках. Как тебя зовут? Очень приятно... Танцуешь. Музыка сменяется, берёшь одну их них за талию, руками направляя её движения. Она задорно крутит попкой, слушаясь твоих рук, смеётся, смотрит в глаза. Её спина мокрая и тёплая, но сейчас тебе это нравится. Кладёшь пальцы на её позвоночник. Что это? Ты чувствуешь пальцами её пульс! Да, да, это её пульс!
Ещё тридцать минут нескончаемого движения. Твои руки уже мокрые от твоего и её пота, чувствуется запах дезодоранта, правда, неясно, чей это запах, да и всем наплевать.
Отходишь в сторону. Уже порядком очумелый, ты по дороге касаешься рук каких-то девчонок, они же этого не замечают в экстазе, увлечённые собой и своими партнёрами.
Твоя рука соединяется с чьей-то. Так, да ты же её знаешь! Привет-привет, как дела, где учишься... Музыка сменяется такой же громкой, но более медленной. Берёшь её за талию, она неуверенно обнимает тебя за плечи. Столько ты её знаешь, а ни разу не брал за талию! Такая тонкая... Тоже мокрая, но почему-то холодная... Или она была тёплой, когда ты к ней прикоснулся своими пальцами?
Музыка орёт, чтобы что-то услышать, ты прижимаешься к ней щекой... Её щека к твоей... Она тоже мокрая, и тоже почему-то холодная... Что-то кричишь ей в ухо, не важно, что, лишь бы не отпускать её тело от себя, не терять контакта... Она плотнее обвивает руками твою шею, ты поглаживаешь её спину. Переглядываетесь, улыбаетесь...
Но вот, музыка кончается. Ты отодвигаешься. Встречаешься с ней взглядом. Улыбаешься. Вы расходитесь, переполненные чувствами, с неистово бьющимися сердцами.
Который раз направляешься к краю площадки. И вдруг... Это же Маша, или Эля, или Вика, та самая, в голубых джинсах, пульс которой час назад отпечатывался на подушечках твоих пальцев! Ты улыбаешься, совершенно не стесняясь, обнимаешь её за талию - видно, винтик всё-таки сорвало. Начинаете танцевать, покачивая бёдрами. И тебе, и ей уже всё равно, вы стараетесь покрепче вжаться друг в друга, твоя нога между её, её - между твоими, руки крепко обнимают партнёра. Неожиданно ловишь себя на мысли, что вы постоянно смотрите друг другу в глаза. Ты видишь, как отражаются прожекторы в её расширенных зрачках, хочется рассмотреть всё в деталях - нет, это просто необходимо! - наклоняешься вперёд и... Её губы такие мягкие, податливые... Теплый, шершавый язык... Самозабвенно всасываетесь друг в друга, переплетаясь языками и сталкиваясь зубами...
Но вот, замечаете, что песня закончилась. Отстраняетесь, улыбка - и расходитесь в разные стороны. Обтираешь губы, валишься на стул, опустошённый.
Минут через пять замечаешь, что всё опять танцуют. Эй! К тебе подбегает девчонка со светлыми красивыми волосами, смеясь, чмокает тебя в щёку и вытаскивает на площадку. Ты вспоминаешь - вы не виделись полгода, хотя даже тогда, шесть месяцев назад, ты не знал её имени. Что? Женя? Ты отлично танцуешь!
А через полчаса снова понимаешь, что чужая щека, тоже мокрая, тёплая... нет, теперь ощущаешь что-то ещё... Да это же запах пудры, размытой потом на девичьем лице! Касаешься языком её лица - солоноватый, немного горьковатый вкус. Смеётся! Танцуя, отходит, подарив на прощание ещё один поцелуй в щёку.
Час ночи. Ноги не держат, руки как ватные, а во рту страшно пересохло. Но ты не можешь остановиться, так и прощаешься с друзьями (хотя, что говорить, тут уже все друзья) - танцуя, пританцовывая, двигая торсом и головой. Целуешь кого попало, пытаешься с угаре поймать руку товарища, который тоже не может снизить темп.
Вот и всё. Проверяешь вещи, деньги, документы, идёшь к выходу. Так. Там уже стоит, ждёт кого-то, та самая девчонка с вдруг похолодевшим в твоих руках телом. Ты даже помнишь её имя! Подходишь - она тебя как будто не замечает. Вдруг наклоняешься и целуешь её в щёчку, улыбаясь, идёшь дальше. Но перед этим успеваешь поймать её взгляд - не такой, как на площадке, а другой, в котором есть что-то ещё кроме желания потанцевать с симпатичным знакомым. Напоследок замечаешь - она покраснела! Нет, не покраснела - её шейка покрылась едва заметным румянцем.
Уходишь. Маршрутка - метро - пешком - ты дома. Снимаешь насквозь мокрую (только дезодорант спас) одежду, идёшь в душ, что-то ешь, валишься на кровать. Минут тридцать тупо смотришь в потолок, приходишь в себя, в голове проносятся быстрые образы, воспоминания... И под конец, когда глаза уже слипаются, вспоминаешь тот последний поцелуй, и покрывшуюся румянцем шейку. Картинка в твоей голове вдруг стала настолько чёткой, что сон как рукой сняло - ты судорожно пытаешься понять, что же случилось, почему такой незначительный эпизод один единственный смог прочистить тебе голову... Ничего. Глупости,... переутомился, перетанцевал, перегнул палку... Засыпаешь.
Через два дня идёшь по знакомому коридору, бодрый, свежий, аккуратный. Ой, привет! Это она - со светлыми волосами! Подходит, чмокает в щёчку, вы о чём-то говорите, ещё раз чмокаетесь и идёте себе дальше. Проходишь мимо смутно знакомого лица, вдруг вспоминаешь мягкие губы и шершавый язык. Она тоже вспомнила, вы на ходу улыбаетесь друг другу... и всё.
Но вот, что-то другое... Сердце почему-то стало биться учащённее (по лестнице поднимался, наверное), голова немного закружилась. Привет! Как дела? Это та самая, которую ты поцеловал перед самым выходом. Вы улыбаетесь, начинаете о чём-то говорить - и вдруг ты понимаешь, что она - самый яркий образ, оставшийся после той вечеринки, что из-за неё ты потерял контроль над своим сердцем и головой, из-за неё все остальные девчонки кажутся блёклыми и размытыми... Идёте куда-то, о чём-то болтаете... Переглядываетесь... Улыбаетесь...
Помнишь ли ты, Читатель?